Poesías completas, de Emma Barrandéguy

Emma-Barrandeguy-Poesias-completasEmma Barrandéguy: Poesías completas.
Ediciones del Copista, 2009. Poesía.

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Cuando llegué con la copa dijo:
–––Gracias, gracias. Los chicos están bailando. Ahora ya puedo beber con tranquilidad. ¿Tiene un cigarrillo? ¿Me lo enciende? Merci. ¿Cómo se llama usted? Es cierto, claro, Emma me lo nombró varias veces. ¡Estos entrerrianos! ¿Su libro…?
–––Acaba de aparecer…
–––Muy bien. Como amiga de Emma, creo que me corresponderá un ejemplar autografiado. La soledad y el… ¿cómo?
––La soledad –dije–. Nada más que La soledad.
–––Oh “solitude de ma mémoire…” –recitó en francés y agregó–: Vaya un título. ¿Por qué no baila? ¿Es usted un solitario?
–––Por favor. Es que no conozco a nadie aquí, y Emma no ha venido.
–––Bueno, pues no lo creo. No creo que usted sea tímido. ¿Y Emma? ¿Por qué no vino?

Así describe Juan José Manauta en el cuento “Paula”, publicado en 1961, su aparición en una tertulia de intelectuales en Buenos Aires y la conversación inicial con Seguir leyendo

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La forastera, de Estela Figueroa

Colaboración de Martín Araujo~ |

Estela-Figueroa-La-ForasteraEstela Figueroa: La forastera.
Recovecos, 2007. Poesía.

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Inocente despiadada
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Además del título del conjunto, “La forastera” es el nombre de uno de los poemas de este libro de Estela Figueroa, el último publicado hasta la fecha. Este poema contiene, en sí mismo, el tono y muchos de los temas y objetos que explora la obra de la santafesina. El tiempo, el insomnio y el sueño, la casa, los cuerpos, la muerte.
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La Indeseada
“¿Qué consuelo ofrecen los libros sagrados? / Ninguno. / Por eso lloro” (“Motivos”).

Parece venir desde muy lejos la voz del poema, embebida de Seguir leyendo

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Entonces el libro, de Alex Appella

book FACE onlyAlex Appella: Entonces el libro.
Viento de Fondo, 2013. Collage.

Alex: el comienzo

Es difícil prescindir de un intento de relato intrigante para ordenar estas palabras. Alex Appella, la autora de Entonces el libro, es escritora y artista de libros, tal como ella se define; nació en un pequeño pueblo al este de Oregon, en Estados Unidos, y a medida que se fue volviendo adulta comenzó uno de esos procesos (en su caso, intensificado por el tamaño y los misterios de su familia) que es recurrente en los inquietos pero que siempre es particularísimo y dispar: tratar de dilucidar las raíces propias. Dar un bruñido concreto a la arcilla de la identidad.

El resultado de la indagación de Alex es notablemente superior y complejo en relación a su producto gráfico, el objeto de esta nota. Alex se dedicó a entrevistar familiares y otros “informantes” en distintos puntos del mapa (América del Norte, América del Sur, Europa del Este), y a juntar imágenes y documentos para comprender el, en principio, opaco pasado de su familia. Frente a la escasa información inicial, el resultado, después de dos años de elaborar líneas de tiempo, árboles genealógicos, reconocer y ordenar fotografías y transcribir entrevistas, fue abrumador. Seguir leyendo

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El tiempo en Ontario, de Eloísa Oliva

Colaboración de Guillermo Bawden~ |

eloisa

Eloísa Oliva: El tiempo en Ontario.
Editorial Nudista, 2012. Poesía.

Un viento frío, un paisaje urbano predominantemente blanco, es lo primero que se viene a la mente si uno piensa en el tiempo en Ontario. Pero el clima no es aquí el detonante, aunque haya nieve y sobrevuele ese gusto a soledad que suele asimilarse a cierto tipo de clima. Los personajes de El tiempo en Ontario de Eloísa Oliva (Ed. Nudista, 2012) se mueven entre el deseo que se ubica fuera de sus trabajos y la pesadez de sus tareas en el siempre uniformado y “uniformante” call center. Eloísa fue supervisora de llamadas en un call, donde entrelazó voces y personas que son los ejes y los protagonistas de cada poema. Ella misma está en el libro, sumergida en esa experiencia, en “Eloísa” podemos tal vez divisar la génesis, la voluntad del libro: Seguir leyendo

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Soja en las banquinas, de Adrián Savino

Adrián Savino: Soja en las banquinas.
Eduvim, 2012. Novela corta.

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Soja en las banquinas integra la colección Temporal (narrativa del bicentenario), dirigida por Hernán Arias, editada por la Universidad de Villa María y lanzada, como sugiere su nombre, en 2010. Temporal nació, según indica su página web, buscando realizar una “panorámica de las narrativas de autores argentinos noveles”, situando las ediciones en un momento preciso (el bicentenario) y buscando desde esa temporalidad “hacer emerger una poderosa generación de narradores argentinos”. La colección reúne textos que oscilan entre las 50 y las 100 páginas, lo que de por sí es valioso por atender a una extensión no muy frecuente (ni buscada) en el mercado de ficción; esto sumado al aporte que significó lanzar una colección de narrativa en la provincia desde un sello universitario. Sin embargo, los títulos publicados hasta hoy contrastan un poco con el objetivo enunciado, porque Seguir leyendo

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Tabaco, de Eugenia Cabral

Colaboración de Sebastián Pons |

Eugenia Cabral: Tabaco.
Babel, 2009. Poesía.

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La rabia dura lo que el cigarrillo. / Luego el humo y la ceniza esparcen /
la desmerecida forma de lo que ha sido.


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A la casa se entraba por una puerta de chapa y luego se atravesaba un patio selvático poblado de gatos que sonaban con esa glicerina que les adivinó Cortázar, pero también con algo más. Al fondo, en las viejas habitaciones, había un espejo cóncavo que yo sólo había visto en un cuadro de Van Eyck; había queso con tortilla de grasa para agasajar a los estudiantes muertos de hambre que caíamos de visita; había un pintor obsesionado con el infinito que inventaba miniaturas con birome y liquid paper; había libros dispersos en montones imprevisibles; y, por supuesto, estaba Eugenia Cabral, que con sus homéricos ojos de lechuza todo lo duplicaba: espejo cóncavo, pintor infinitista, hambre estudiantil, gatos, miniaturas, puerta de chapa, libros, yo. En aquellos recintos de sacra profanidad, hace más de una década, Seguir leyendo

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Canon de alcoba, de Tununa Mercado

Colaboración de Alfonsina Clariá~ |

Tununa Mercado: Canon de alcoba.
Ada Korn Editora, 1991. Relatos.

Pero todavía vibran

No sabría decir si Canon de alcoba de Tununa Mercado es un conjunto de relatos o una serie de sensaciones físicas encuadernadas, es decir, unidas por un hilo que las mantiene juntas.

Se trata, sin duda, de un libro único en su género, conformado por textos que, si bien difieren entre sí, parecen haber sido afinados en el mismo tono, como un “canon”, un conjunto de voces que suenan al unísono.

Esta impresión de diversidad que va configurando un todo, se mantiene y se confirma, tal como si cada uno de de los textos fuera Seguir leyendo

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Llueve, de Iván Ferreyra

Colaboración de Marcelo Dughetti~ |

Iván Ferreyra: Llueve (instrucciones inútiles
para abrazarse)
. Ciprés, 2011. Poesía.

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La narrativa es una excusa para entrar al país de la poesía sin mayores preocupaciones de la forma y la tradición. Un pasaporte venenoso, un regalo griego para los lectores que esperan solo enumeraciones. En Llueve se narra, se hace poesía y como hace tiempo viene pasando se borran las fronteras. También es cierto que si los poetas entran al país de los narradores, será siempre como espaldas mojadas, con la posibilidad de ser deportados y siempre a un tiro de fusil de los perseguidores de la región. En ese campo la poesía es más noble; se parece a la isla que imaginara Moro. Se hace permeable a las nuevas voces y acepta mas amantes que un califa.

Sin embargo, como dice Pablo Anadón, a la tradición hay que conocerla. Más allá de esto, no deseo exigirle a Iván Ferreyra que escriba Llueve sabiendo Seguir leyendo

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La tumba de Faulkner, de Daniel Groisman

Colaboración de Diego Fernández Pais~ |

Daniel Groisman: La tumba de Faulkner.
Alción, 2010. Cuentos.

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Escuché el grito, por primera vez, entrando por
los poros de la ventana: “judío”, “judío”, “judío”,
con un eco agresivo pero a la vez caricaturesco.

Daniel Groisman, “El albañil judío”

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De acuerdo a la información que uno puede encontrar en la web, dado que nada se dice al respecto en la solapa, La tumba de Faulkner es el segundo libro de Daniel Groisman. Publicado por Alción en 2010, bajo la tutela de Juan Maldonado (uno de los editores más perspicaces que tenemos en la ciudad), este conjunto de cuentos se revela como una perla de la escasa literatura cipaya, liberal y gorila que se escribe en Córdoba.

El autor, nacido en 1983, estudió Ciencia Política en la Universidad Católica de Córdoba, y en ese movimiento se cifra otro gesto de correspondencia entre Seguir leyendo

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Ruta de colisión, de Marina Colasanti

Colaboración de Maricel Palomeque~ |

Marina Colasanti: Ruta de colisión.
Edición bilingüe (traducción de María Teresa Andruetto).
Ediciones del Copista, 2004. Poesía. [1]

En esta ruta de colisiones, acaso el primer impacto sean las voces: la de la autora Marina Colasanti, en portugués de Brasil, y la de su traductora al castellano de Argentina, María Teresa Andruetto. Al amparo de una noche fresca en el patio del Cabildo, convocadas por el Festival Internacional de Poesía, ejercen el poder de la palabra. Una vibración bilingüe rebota en las paredes de adobe y se filtra en el silencio de los que escuchamos, como adormecidos por el candor. Una experiencia poética, amable por donde se la mire.

Ellas son amigas desde hace tiempo. Comparten el oficio de escribir para niños, para jóvenes, para adultos, como también la militancia de una literatura “sin adjetivos”: Seguir leyendo

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Cacería, de María Teresa Andruetto

María Teresa Andruetto: Cacería.
Mondadori, 2012. Cuentos.

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Cacería es el título “mondadorizado” de lo que puede leerse como una edición ampliada de Todo movimiento es cacería, colección de cuentos que María Teresa Andruetto (Arroyo Cabral, Córdoba, 1954) publicara originalmente con el sello cordobés Alción. A los ocho cuentos incluidos en aquella edición de 2002, aquí se suman otros cinco, en perfecta armonía con los anteriores. Respecto del cambio de título, no me consta si la iniciativa fue de la autora o si se trató de una sugerencia del editor; si éste fuera el caso y por si Mondadori tuviera en mente reeditar alguna vez a Hemingway o a Proust, quisiera dejar asentado en actas que Campanas no es un mejor título que Por quién doblan las campanas, ni Tiempo resulta más pregnante y conmovedor que En busca del tiempo perdido.

“Todo movimiento es cacería” es un verso de Amelia Biagioni que Andruetto eligió para abrir el cuento del mismo nombre. Es el primer relato del libro, y su clave es Seguir leyendo

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El hombre linterna, de Donald Schenker

Colaboración de Laura Pratto~ |

Donald Schenker: El hombre linterna.
Recovecos, 2012. Poesía.

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También la luz en sí misma se pierde, dice Octavio Paz en su poema llamado “Destino del Poeta”. Un verso final que es metáfora, en ese caso, de la utilidad de la poesía, puede quedar reducido, para alguien que padece una enfermedad en su fase terminal, tan descarnado, tan concreto como una ley de la óptica, la sentencia de una física salvaje.

El poema que abre El hombre linterna, cuyo título es “Punto sin retorno”, da cuenta de que una física salvaje, un veredicto natural se ha desatado: Seguir leyendo

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Poesía completa, de Natsuki Miyoshi [Cuqui]

Colaboración de Mariana Robles~ |

Natsuki Miyoshi [heterónimo de Cuqui]: Poesía completa.
Babel, 2012.

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¿Quién es Natsuki Miyoshi? Ella es alguien que se ha convertido, por obra de la magia, en un conjunto de poemas. No sabría decir si el hechizo acabará en un breve período de tiempo o durará la eternidad; Natsuki Miyoshi detenida en sus palabras y dibujos.

El volumen se presenta ante mí misterioso y voluptuoso; dibujos, recetas y poemas abstractos, lo integran. Su lectura nos provee de cinco libros diferentes: Cisne de Hierro, Nepiso Azulario, Informes a la crema (basado en hechos reales), Deile enikirilla conntas deer y al finalizar Escaleras; diversas escrituras y varios paisajes que tienen en común Seguir leyendo

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Las florecillas del diablo, de Marcelo Fagiano

Colaboración de Mary Calviño~ |

Marcelo Fagiano: Las florecillas del diablo.
Cartografías, Colección Archipiélago, Vol. 6,
Río Cuarto, 2009.

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No se vive donde se sabe

Qué suavidad —no sin alguna audacia— acompaña el título de este libro de Marcelo Fagiano cuando elige usar el castizo diminutivo de las flores en una designación asombrosa: parece dicho en voz baja, o pronunciado por una maestra en su discurso de calendario escolar, o leído al pasar en una tapa ajada colgada de la puerta de un quiosco… Voy sumando estas impresiones al tiempo que intento explicar esa lectura que fuera como acomodar las florcitas en un recipiente adecuado, con un poco de yuyo verde aunque no lo necesiten.

El énfasis en el diminutivo, leído entre nosotros agrega cierto matiz de extrañeza, como si se dudara de una traducción, y en efecto no es extravagante para Seguir leyendo

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Newton y yo, de Marcelo Díaz

Colaboración de Marcelo Dughetti~ |

Marcelo Díaz: Newton y yo.
Editorial Nudista, 2011. Poesía.

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Perteneciente a la editorial Nudista, este libro de poemas de Marcelo Díaz logró lo que hace mucho no lograba un libro de poemas, conmoverme, es decir, todo lo contrario a lo que quería Brecht en el arte de la dramaturgia. En el gran teatro del espacio en el que se mueve el autor encontré este planeta despojado. Me he quedado solo en las palpitaciones del reloj grande de la cocina y por un momento confundí la lectura en voz alta de los poemas con el movimiento del planetario. Este libro de Marcelo Díaz no se podría leer en una maratón de poesía por ejemplo, estaría vedado a la lectura en público, sería una profanación, es un libro que necesita Seguir leyendo

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Trabajo social, de Sergio Gaiteri

Colaboración de Emilio Moyano~ |

Sergio Gaiteri: Trabajo social.
Editorial de la Municipalidad de Córdoba, 2011. Relatos.

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1. A diferencia de otros soportes, el libro en papel nos permite ver que estamos llegando al fin; uno puede inclinar la mano con la que sostiene el ejemplar y calcular la cantidad de páginas que le faltan para terminar, puede de algún modo prever el futuro.

Si atravesamos esta experiencia de fin, este momento de consumación, estamos emitiendo también un juicio estético. Autor y lector, en tal caso, deben sentirse satisfechos. Las cosas han llegado a buen puerto.

Algo de eso es lo que sucede con “Seguros”, el último relato de Trabajo Social de Sergio Gaiteri, el relato con el que se cierra el libro. El lector se siente Seguir leyendo

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El neorromanticismo, de Diego Fernández Pais

Diego Fernández Pais: El neorromanticismo.
Alción, 2012. Novela.

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1. ¡Bailen, putos!

La novela breve El neorromanticismo fue publicada recientemente por Alción, una editorial cordobesa de larga data cuyo valor nadie podría cuestionar, si bien en los últimos años acusaba la necesidad imperiosa de una renovación en su catálogo. Quizás para subrayar esa intención, el escueto texto de la solapa, después de informarnos que el autor —Diego Fernández Pais— nació en 1987, redunda enseguida con el dato de que “es un escritor joven”.

Jovencísimo, sí, ya nos habíamos dado cuenta, y con un comienzo tan auspicioso y prometedor como el de su primera novela, que empieza en una de las discotecas más chetas de la Córdoba de 2004, con una voz que le exige a la concurrencia: Seguir leyendo

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La letra con sangre, de Dante Leguizamón | La sombra azul, de Mariano Saravia

Colaboración de Adrián Savino |

Dante Leguizamón: La letra con sangre.
Raíz de Dos, 2011. Periodístico/Documental.

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Mariano Saravia: La sombra azul.
Ediciones del Boulevard, 2005. Periodístico/Documental.

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La ciudad invisible
Una reflexión “literaria” a partir de
dos libros “periodísticos”
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1. Comienzo con dos pequeñas escenas urbanas.

La primera tiene como protagonista a un prestigioso poeta porteño. Él está siendo llevado en auto de Ciudad Universitaria a barrio General Paz, donde va a ofrecer una “clínica”. En el camino se cruza con: la Torre del Bicentenario, la nueva terminal de ómnibus, el Hombre Urbano, el extraño edificio del Centro Cívico, y el flamante Puente Rosario de Santa Fe. Epa, les dice a sus acompañantes, ¿qué es esto, Berlín, Barcelona? Se le responde que no, que eso es apenas una partecita, la ciudad verdadera es otra cosa.

La segunda escena es ficcional, y Seguir leyendo

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Hospital, de Marcelo Dughetti

Colaboración de Sebastián Pons |

Marcelo Dughetti: hospital.
Ediciones Cartografías, 2012. Poesía.

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Entre los orinales / y el olor a verdura hervida / a medicina infame, /
a viejos ultimados, / con las escupideras amuralladas de saliva espumosa /
y las pirámides de jeringas abandonadas / repetidas hasta el infinito. /
Con los rostros de esas ratas hocicudas / gozando el néctar de los papagayos, / abiertos al herrumbre y a la corrupción / alza sus torres eléctricas / el infierno.

Marcelo Dughetti

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Con una cautela mordaz, con un academicismo lírico –con esos tipos de oxímoron que articula un buen ensayista–, al referirse a Giuseppe Ungaretti, supo escribir el poeta cordobés Pablo Anadón que el hombre trata de trasformar y darle sentido al dolor para superar su sentimiento de absurdo y encontrar en el sufrimiento algo válido para la existencia. En tal sentido, la palabra poética, esa “provisoria superación del desamparo”, sería una especie de percepción pura (y sufriente) de la herida, del dolor, como una forma que le damos a nuestra condición de indefensos ante el insoportable mundo y sus devenires. Concluye Anadón al respecto: “…no existe palabra más necesaria ni necesitada de expresión que la que brota desde esa hondura del desvalimiento” (en G. Ungaretti, 2001, pág. 7) Dichas consideraciones pueden aproximarnos a una contemplación –del acto creativo y de las percepciones lectoras­– del poemario hospital, sólo que, Seguir leyendo

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Lengua madre, de María Teresa Andruetto

Colaboración de Augusto Porporato~ |

María Teresa Andruetto: Lengua madre.
Mondadori, 2010. Novela.

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Mediante una relación triangular entre hija, madre y abuela, Lengua madre edifica un relato sensible de tragedias entrecruzadas, tanto individuales como colectivas e históricas, cuya carga emocional es revelada insistentemente, y de manera alternada con el discurso central, a través de unas cartas póstumas dejadas a la hija por la madre antes de su muerte, hilo conductor y explicativo formal de la ambición de la novela.

Se advierte en quien lee esas cartas –y en el lector que lee lo que la hija lee y se desprende de aquella lectura– la elaboración de un discurso del inconsciente afinado en la búsqueda de ideas íntimas, presentado en su arquitectura por Seguir leyendo

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Línea de Atlas, de Mariana Robles

Colaboración de Silvina Mercadal |

Mariana Robles: Línea de Atlas.
Alción, 2010. Poesía.

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“Una línea de atlas es la marca de un limbo / manchas en la pared de un sitio infinitamente habitado”; en dos versos Mariana Robles introduce una clave vinculada al título de su libro en el que proliferan universos en miniatura que resplandecen un momento para reaparecer transfigurados. Los poemas forman una preciada colección de artesanías mutantes que se homologan con el movimiento concentrado y fascinado de los dedos que van formando una imagen en el tapiz, pero el trabajo minucioso de las manos parece trenzar los hilos en el reverso, desconociendo el destino de sus figuras o contagiado por actos magia que se realizan en una región paralela. La inquietante idea de Seguir leyendo

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El aparecido, de Hernán Tejerina

Hernán Tejerina: El aparecido.
Editorial de la Municipalidad de Córdoba,
2008 (2011). Cuentos.

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Este libro, impreso con una demora inexplicable (fue distinguido en 2007 y recién vio la luz a fines de 2011), ganó el primer premio del concurso municipal de literatura Luis José de Tejeda, en género cuento. En principio, si algo me animo a decir de la escritura de Hernán Tejerina, en los años que llevo leyendo sus textos, es que defiende la concisión como se defiende a un familiar, o a una creencia: más allá o más acá de este libro, Tejerina parece no concebir la escritura por fuera de un tratamiento de la sintaxis que busque, en una impresión casi tramposa, lo justo y necesario para existir.

Y digo “casi tramposa” porque su escritura es ante todo Seguir leyendo

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La sed, de Hernán Arias

Colaboración de Emanuel Gatto Mainetti~ |

Hernán Arias: La sed.
Entropía, 2011. Novela.

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Salimos de la casa en silencio. Mi padre
me hizo señas, cuando me despertó, para que
no hablara. Las mujeres seguían durmiendo
”.
H. A.

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Publicada en 2005, tras haber ganado el concurso “Daniel Moyano” el año anterior, y reeditada en 2011 por la editorial Entropía, La sed de Hernán Arias es de esas novelas que han sido concebidas con el fin de decirlo todo.

Ambientada en la pampa gringa, La sed puede leerse como una especie de monólogo interior y biografía infantil, cuyo narrador-protagonista, un niño de once años, es el vocero de la cotidianidad rural. Asumiendo el rol de observador participante, la mirada del niño está presente en cada rincón del relato. Nada se escapa a los ojos del narrador.

La sed está hecha de Seguir leyendo

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De piedra o de fuego, de Pablo Dema

Colaboración de Marcelo Díaz |

Pablo Dema: De piedra o de fuego.
UNRC-Municipalidad de Río Cuarto, 2009. Novela.

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“No quiero esta vez oír la voz,
quiero solamente ver.”

P. D.

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En 1987, en Río Cuarto se produjo un hecho conocido como “la masacre del Banco Financiero”. Murieron seis personas. La novela de Pablo Dema está publicada a casi veinte años del hecho por la Editorial de la Universidad de Río Cuarto cuando casi que a modo de aniversario el hecho aflora una vez más gracias a la Justicia y los medios locales.

Lo primero que asoma en el texto es su naturaleza polifónica. Dema decide regresar y contar ese acontecimiento desde múltiples voces. La multiplicidad de voces responde a la pregunta acerca de Seguir leyendo

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Chozas, de Pablo Giordano

Colaboración de Gustavo Caleri |

Pablo Giordano: Chozas.
Ciprés Ediciones, 2012. Novela.

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Desde el inicio, apenas franqueamos la tapa de Chozas, se nos advierte que vamos a introducirnos en un espacio de ficción pura y que cualquier parecido con personas, lugares y hechos reales deberemos imputárselo exclusivamente a la fortuna de las coincidencias. La anotación, lejos de ser un formalismo o una obviedad, es una marca delatora, un warning! a partir del cual inferir que el artefacto no es inofensivo, y que en ciertas manos puede estallar si previamente no se desactiva el cablecito rojo, ese que conecta la novela con su hábitat: un “pago chico” de la llanura cordobesa donde cada vecino soporta su curriculum pegado en la frente. Ellos son los destinatarios del mecanismo de autodefensa implantado, necesario en tanto y en cuanto el autor todavía camine sus calles. Y cuente.

Puestos en esa ecuación, se nos revela una Seguir leyendo

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